CARPE DIEM



Dentro de veinte años, lamentarás más las cosas que no hiciste, que las que sí hiciste. Así que, suelta amarras y abandona el puerto seguro. Atrapa los vientos en tus velas. Explora. Sueña. Descubre.


domingo, diciembre 23, 2007

LOS REYES HABITAN EN LOS OJOS DE LOS NIÑOS














Desde el techo de esa humilde posada, un niño, siempre un niño, vigila atento la llegada de sus regalos ( digo de los Reyes Magos). El niño Jesús le observa desde abajo. Daría lo que fuera por poder subir al techo con ese niño y compartir juegos e ilusiones. Daría lo que fuera por que ese que está allí arriba fuera su hermano. Daría lo que fuera por que todo cuanto se dice en estos días en las iglesias ( y en las comidas de empresa) sobre él y la fraternidad fuera cierto.

- Abuelo, ¿ la Navidad existe?

- Existe todo lo que tú quieras que exista.

domingo, diciembre 16, 2007

EL PASEO EN NAVIDAD
















La decoración del Paseo del Estatuto estas navidades es hermosa.
Es de justicia reconocerlo. Como de justicia es felicitar a su ideólogo, a su inspirador o como queramos llamarle. Manolo Perea es un paridor de ideas nato. Unas las ejecuta él mismo y otras las hacen realidad otros. Pero su marchamo, su impronta queda ahí cualquiera que sea la mano ejecutora. Aún recuerdo el árbol de Navidad de la Plaza Arriba en la que tantas horas de ingrato trabajo volcaba cada Navidad. Cuando Manolo dejó de hacerlo, nadie fue capaz de tomarle el relevo. La noche de las musas-les escribe alguien que no entiende ni papa de Carnavales- la alzó él al Olimpo de los Carnavales. ¿ Quién le ha devuelto el esplendor desde entonces?. Puede, que como persona creativa que es, unas cosas le salgan mejor que otras, oigan, como a todos. Pero lo que nadie le puede discutir, es su afán, su ilusión por lo que hace. Sus escaparates anidan el mimo de quien está enamorado de lo que hace. La idea del hilo musical con villancicos ha sido un acierto. Enhorabuena a Manolo y enhorabuena a Chamorro por saber escuchar. Se siente uno bien paseando en estas fechas por las hermosas calles de Carmona , al ritmo del Noche de Paz, el Adestes Fideles y tantos otros que nos remolcan a nuestra infancia. Bien por los villancicos en la calle. Bien por el hermoso moteado rojo de las flores de Pascua en el Paseo.
Feliz Navidad a la gente de buena voluntad.

(martinezmanolo63@hotmail.com )

domingo, diciembre 02, 2007

DIARIO DE UN POLVORON HONRADO
















Mientras viajaba en busca de mi destino, cavilaba sobre lo guapo que me habían puesto. Mi cuerpo, como el de los dioses del antiguo Egipto, fué obsequiado con todo tipo de cuidados para ser bien recibido en el más allá . En el más allá- de Estepa- se iba a producir el sacrificio ritual . Para ello, fuí enharinado, perfumado con canela y rociado con ajonjolí. Luego me momificaron con un traje de papel bien retorcido en los extremos. Supongo que para garantizar que no escaparía a mis designios. Mi madre, por consolarme, me dijo al despedirme que yo iba de dulce. Qué cosas tiene mi madre. Por el camino, mis compañeros iban contando historias de nuestros antepasados. Relataban como un tío mío se encajó vivo casi en Agosto. Su sabor a naranja y su modesta cuna, fueron los salvoconductos de mi tío para sobrevivir a la Navidad. El estómago de los golosos es una República que devora, primero a las grandes familias nobles: LOS CONDES DE ALFAJOR, LAS MARQUESITAS, LAS DUQUESAS DE HOJALDRINA..., luego, continúa, pasando por la guillotina de los incisivos, a los dulces cortesanos: peladillas, almendras rellenas... e indulta, como república que es, a los plebeyos con sabor a naranja y a limón, a los roscos de vino...
En nuestra efímera caja de cartón, todos íbamos echando cábalas sobre nuestro destino. Habíamos oídos historias terroríficas acerca de gente sin escrúpulos y sin modales. Al parecer había algunos que nos torturaban, apretujándonos en sus manos antes de ser comidos. Yo tuve, además, la desdicha de ser el último que quedó en el plato el día de Nochevieja, y como consecuencia tuve que tragarme, antes de que me tragaran a mi, las arengas de toda la fauna allí reunida. Para empezar aguanté al fantoche que se cuela en todas las cenas de Navidad para restregar su tratado sobre cómo hacerse rico sin doblarla (se le olvidó decir que había que tener un amigo concejal de apellidos corrupto y recalificador...). Luego vino la soflama de la neurótica de su mujer, dándonos una lista completa de todos los males que la acechaban a ella, y de las mil desgracias que amenazaban al mundo. Y tras el brindis con champán fué el abuelo quién me hizo los honores. Me tragó, o mejor dicho, me sorbió en un plis plas. Y allí iba yo, resbalándome esófago abajo, orgulloso por el deber cumplido, cuando escuché en la ya lejana televisión el famoso:“Vuelveee...a casa vuelveee..por Navidad”, y yo, que soy muy nostálgico, no pude resistir la tentación de volver. Di un paso atrás y me paré justo en la mitad del esófago, mientras todos gritaban al abuelo : ¡ Tose abuelo, tose...! , a la vez que le daban grandes golpes en la espalda. En uno de ellos me empujaron hacia fuera. Menos mal que estuve rápido de reflejos, y canturreando a Machado con su “caminante no hay camino ...”, me agarré al resbaladizo tubo digestivo antes de ser toseado al exterior. Para entonces, mi ejecutor, el abuelo, que había adquirido un azulpitufomequedan2minutos, me oyó increparle:“Trágame abuelo, trágame...”. Y con mi muerte le salvé. Requiescat in pace yo, un polvorón honrado.

sábado, noviembre 24, 2007

NOCHEBUENA




















Meter la Navidad en el salón de casa no es tarea baladí. Necesitamos una dosis de paciencia que la seguridad social se niega a recetar. En ese árbol que ustedes ven en la fotografía, cuelga junto a cada muñeco de trapo, y suspendido con un lazo más rojo que Anguita, un taco. Y escondidos, entre los guiños que la lucecitas nos hacen, hay otro tanto de mecagoenla...y de niñosimelovuelvesatirartedoy....y arriba, junto a la estrella un alfiler ha pinchado un niñaquemelapego....

¡Qué bonita es la Navidad!, con su Nochebuena y su Nochevieja.Con su turrón para destrozar los empastes, sus corderos y sus langostinos...bueno eso quién pueda, pues con sus sopas de picadillo y sus gambas congelás...

Firma.- Un enamorado de la Navidad ( pese a todo).

¿QUIEN LLEVA LAS RIENDAS?
















Quién debe llevar las riendas , para orientar , ilustrar , instruir… para EDUCAR.
Padres , abuelos , maestros , los mismos educados , debieran compartir ésta , a veces , “non gratta” tarea .
Los que hemos tenido la suerte de tener un PADRE EJEMPLAR , hemos convivido a diario con un instructor gratis , en ese difícil arte de SER PERSONA . Es un regalo impagable , que sólo la perspectiva que da el paso del tiempo , entroniza como debe .
Georges Mauco decía que “ educar a nuestros hijos es acostumbrarles a prescindir de nosotros “ . Justo lo contrario de lo que hacemos en la mayoría de los casos.
Tendemos a sobreprotegerlos . Que no pasen el más mínimo frío.Que no suden , ni para jugar al fútbol.Que no se caigan . Que no se peleen .Que no se cansen …Demasiados que no se …
Las jirafas paren de pie. Sus crías se pegan el primer golpe nada más nacer , desde casi dos metros de altura .Luego , mamá jirafa empuja y deja caer varias veces a su recién nacida cría , que a duras penas se pone en pie una y otra vez . Cuando agotada , la cría sucumbe a los continuos empujones desequilibrantes de su madre , desiste y se queda tendida. Entonces , mamá jirafa le da un último achuchón , para que vuelva a ponerse en pie. Le está enseñando a sobrevivir . La primera regla para salvar la vida de los depredadores , es levantarse rápido y huir .

Educar no es mimar , ni llenarles la vida de facilidades , donde todo sea un canto celestial . Esa no es la vida que luego se van a encontrar .Les estamos engañando .
Fernando Savater , en “El valor de educar “ , advierte que el padre no debe representar al mejor amigo , sino al padre : comunicación , sí , pero también respeto y comunicación . Educar es como enhebrar : paciencia , constancia y tino . Quizás , hoy pequemos de ser demasiado academicistas. No debemos educar a alguien con el “ Larousse de los Padres” como biblia educacional . Educar debiera ser algo natural , espontáneo . Nuestro comportamiento debiera ser el referente principal .
Informarse está bien . Obsesionarse con pautas preestablecidas ,no tanto . Nuestros hijos no deben ser etiquetados , estampándoles un código de barros en su frente : tranquilo , nervioso, trabajador, perezoso, atento , despistado… Sí , pero no . El proceso formativo es un cambio constante . Este año es así y el próximo de otra forma , o de la misma . Otra arista de este prisma educativo es la educación profesional . Sus medios. Sus demandas . Los padres nos soliviantamos con frecuencia , por la falta de atención o dedicación de nuestros hijos ; sin detenernos a pensar que el profesor es el último eslavón de un sistema educativo . Y que la masificación es un mal insalvable de este sistema.
Personalizar o individualizar la educación es una utopía… De acuerdo. No vamos a ponerle un profesor a cada niño… Pero el otro extremo , tampoco , la masificación no debiera convertirse en el mal menor …Un niño requiere una atención diferenciada ,porque cada niño es un mundo . Listos y rezagados , inquietos y tranquilos , deben compartir clase , por supuesto… pero no le exijamos a los profesores 20 riendas distintas ; es humanamente imposible . Hace 50 años , unas orejas de burro ,adornaban las cabezas de los indisciplinados y revoltosos . Hoy , si acaso , pueden ser ignorados en ese ente plural que es la clase .
Exijamos a nuestros políticos un sistema educativo compensado , menos masificado , donde al profesor le sea posible atender a la pluralidad y al individuo . Al fin y al cabo , invertir en educación es invertir en nuestro propio futuro . Nuestro dinero no debe financiar carteles , fiestas electoralistas , y demás fanfarrias … Que nuestro dinero compre ordenadores , pabellones deportivos , material didáctico y , ante todo , cree nuevos puestos de trabajo que atiendan convenientemente a la demanda de nuestros hijos . No hay ni un solo político que me de una razón para justificar que por falta de presupuesto , unos niños se queden sin clase una semana , o sin comedor… Quitando unos canapés de aquí y algún sobresueldo de allí , se pueden pagar muchas nóminas que mejoren el nivel educativo .
(martinezmanolo63@hotmail.com)

domingo, noviembre 18, 2007

EL PLAGIO DE EINSTEIN




















Después de muchas pesquisas, he confirmado mis sospechas, y por fin, he desenmascarado a Albert. Que me perdone la Historia por tener que ser reescrita. La Teoría de la Relatividad, no fue parida por el peliblanco con cara de científico chiflado, que aparece pegado en las puertas de los empollones.
Seis siglos antes del nacimiento de éste( éstein para los amigos), allá por el año mil trescientos y algo, un tal Patronio, hijo literario del Infante don Juan Manuel, consolaba al Conde Lucanor. El Conde sufría la aflicción patológica de los ricos: el pavor a perder sus haciendas. Patronio, pelota donde los haya, le contó, por aliviarle, la historia de 2 hombres que viajaron de la riqueza a la pobreza. Una miseria, tan extrema para uno de ellos, que no tenía para comer. El rico-pobre se alimentaba de un puñado de altramuces, que se alojaban solitarios en una escudilla. Mientras los comía, lloraba, lamentando su cambio de suerte. Al secarse las lágrimas, advirtió que alguien caminaba tras él. Su perseguidor, recogía las pieles de los altramuces que él tiraba y se las almorzaba. Se trataba del otro hombre rico que también se arruinó.
Y es ahí, justo en ese instante, cuando nació la Teoría de la Relatividad.
Medio milenio después, Alberto( éstein para los amigos), al que cruelmente habían despojado de su cerebro para meterlo en el tarro de cristal de las galletas, le dió por decir que la Teoría de la Relatividad era suya, y descerebrado como le habían dejado, la resumió en la célebre E = mc2, que, como todos sabéis, quiere decir:
Todo en la vida, depende del color del cristal del tarro de galletas en que te metan el cerebro“
Unos interpretaron, que dicha teoría, bosqueja esa quimera de poder viajar en el tiempo y en el espacio. Otros, como mi hijo el pequeño, hiló más fino y resolvió el eterno dilema, padre de todas las relatividades: ¿ quién fue primero, el huevo o la gallina?, y me argumentó una mañana frente a la taza de Cola-Cao:

- Papá, papá, los pollitos no salen de los huevos. Los pollitos se meten en los huevos porque tienen frío...” (Genial...éste llegará lejos)

Y después de esta arroba y media de filosofía de todo a cien, la moraleja: “Cuando pidas, junto con la cerveza, altramuces( chochitos para los amigos), comételos con cáscara, si no quieres que se alimente a tu costa, algún ricachón venido a menos“

jueves, noviembre 15, 2007

PREMIO NACIONAL A LA MEJOR TRADUCCION PARA BALDOMERO MACIAS ROSENDO
















Baldomero Macias Rosendo ha sido galardonado con el Premio Nacional a la Mejor Traducción. Premio que compartirá con Fernando Navarro Antolín, por la traducción de la obra Libro de José o sobre el lenguaje arcano de Benito Arias Montano.
Pese a que este premio supone el máximo reconocimiento que pueda obtener un traductor a nivel nacional, aún no se le ha dado la difusión adecuada en Carmona, pueblo natal de este profesor de Enseñanza Secundaria. Pese a que toda la prensa nacional se ha hecho eco de la concesión, pocos carmonenses conocen la noticia. Puede que la timidez del premiado, y lo reciente del hecho, se hayan sumado a la desinformación en los medios de comunicación locales. De cualquier forma, enhorabuena Baldomero, y puesto que sé que no eres persona que disfrute con este tipo de aplausos, tu modestia no te lo permite, no voy a llenar este texto de halagos y abrazos, máxime cuando quién esto escribe, es un profano en la materia. Que lo disfrutes con los tuyos.

domingo, noviembre 11, 2007

LA HUERFANA








Desde el costado oeste de Carmona, se otea, sobre un lienzo de cielo, cinco rezos de piedra, que se erigen sobre el escarpe que vigila la Vega. San Pedro, San Bartolomé, Santa María, San Felipe y Santiago conviven, en la mirada del paseante desocupado, con la huérfana. Sin un vestido de ladrillos o adobes que disimulen sus costillas de hierro, emborrona la fiesta visual esta huérfana de campana, que habiendo arribado la última, se ha ubicado la primera en la línea de torres que escoltan la ciudad. Si el quinteto de torres fueran las chimeneas de un Titanic contemplativo, la huérfana metálica, sería el iceberg contra el que se estrellaría toda la magia visual que nos ofrece el mejor perfil de nuestra ciudad. Descarnada, fea y, aún así, arrogante, la torre huérfana campea victoriosa en la atalaya carmonense. Su media docena de orejas esféricas la convierten en una monstruosa cotilla, que lleva y trae conversaciones ajenas. Detrás, las cinco hermanas, charlan entre ellas a golpe de campana, y urden, sobre la posibilidad de darle un empujoncito a su hermanastra de acero, picacho abajo, sin querer... Pero la burocracia de su religión, no acaba de concederle la cédula que le permite ese rempujón al vacío, dejando así, maniatada sus intenciones. Que digo yo, que mientras llega el consentimiento, y como solución temporal para quitarnos de en medio a ese mamotreto, ¿por qué no lo disfrazamos? Ahora que se confeccionan unas copias sorprendentes de cualquier retablo, pintura o monumento, mientras se restaura el original, aprovechemos el invento. Mi mujer siempre dice que no hay mal que por bien no venga...pues vamos a pedirnos un faldón que reproduzca la Cúpula de Brunelleschi y vestimos con él a nuestra antena huérfana ,¿ se imaginan ustedes esta fastuosa cripta coronando el picacho? Y dado que Telefónica es LIBRE de hacer lo que le viene en gana, que tal si enfundamos a su fea hija de hierro, en una réplica de la Estatua de la Libertad como centinela irónica de nuestro paisaje? ¿ Y cómo luciría la antenita vestida como la Torre de Pisa.?, ahora me caigo, ahora no me caigo sobre la Vega.

Lo que queramos señores, eso sí, teniendo en cuenta, que elijamos el terno que elijamos, hay que abrirle unos agujeros para que la antena de los cojones pueda sacar sus orejas metálicas. No me negarán que no va a quedar el picacho, cuánto menos, interesante, con su Estatua de la Libertad antenada, o su Torre de Pisa con orejas.... Pues nada, decidido, convocamos un referéndum y votamos los trapos con que vamos a disfrazar a la torrecita de telefonía. Los gastos del sastre correrán, lógicamente, a cargo de Telefónica, la madre de la criatura. Estoy seguro de que no habrá un reclamo turístico más curioso en los Alcores . Y a hacer caja la Delegación de Turismo.

Postdata : Que a ningún político se le ocurra robarme la patente .

( Gracias a Artes Gráficas J.L. URRUTIA)

(martinezmanolo63@hotmail.com)

domingo, noviembre 04, 2007

ESPEJOS
















Es el espejo una superficie brillante que refleja la luz que recibe .
Los espejos forman parte de nuestras vidas .
Todos hemos crecido con la preguntita de la engreída bruja :

- Espejito , espejito ¿ quién es la más guapa del reino?

- Letizia , lo siento Blancanieves .Hombre Elsa Pataki no está
mal , pero es una mortal más.

Estos cristales coquetos son lo primero que encuentras si escarbas en el bolso de una mujer . La mitad de las visitas a los servicios de restaurantes , discotecas ...son un pretexto para acicalarse ante la ansiada luna del baño . Las habitaciones y pasillos de nuestras casas son vigiladas por este objeto chivato , que nos recuerda en cada encuentro , que nos estamos quedando calvos , que nos hacemos viejos , que no hemos dormido bien , que ese que te mira desde el cristal sigues siendo tú , a veces a tu pesar . El espejo es tu amigo o tu enemigo , depende de ti .
Los retrovisores de los coches se alian contigo en cada adelantamiento .Es la prudencia hecha cristal .
Todos nos hemos reído con los espejos deformantes de la feria . Reído y soñado. Los bajitos se ha visto altos en unos fugaces segundos ; los gordos se han visto estilizados , y hasta los “adonis” han disfrutado al verse caricaturizados al módico preciio de una mirada en la caseta de los espejos.
Los templos del shintoismo ( gracias Bautista ) , carecen de cualquier objeto de culto . Tan sólo un espejo plano cuelga en el santuario . Los monjes se observan en él para resolver sus dudas , y hurgan en el interior de sus corazones hasta encontrar las posibles respuestas , aplicándose la máxima de conócete a ti mismo .
En el último congreso del PP , Aznar ( léase Nostradamus ) , nos ponía la piel de gallina con una amenazante revelación : “ el próximo fin de España “ .
A ver ¿ dónde me voy yo ahora ?
La derecha nos mete en aquellas barracas de feria de los espejos distorsionantes de la realidad .¿ No saben que lo que el espejo les devuelve es su propia reflexión ?, que es la que está alterada .
La derecha sólo tiene espejos cóncavos y convexos , que en su momento ya alteraron la visión de El Estatuto de Autonomía de Andalucía gestado en Carmona ,( ¿ y ha pasado algo de aquellos malos augurios ? ) . Falsean ahora el futuro de España , y de nuevo nos meten miedo ( potente arma ) con El Estatut Catalán y el posible rompimiento de España . Agitan el agua en el tan “vital” (sic) consenso , sobre el proceso de paz en el País Vasco ( utilizando sólo el espejo retrovisor , sin mirar la carretera que hay delante).
¡ Qué bien le vendrían unos ejercicios espirituales en uno de los templos de Shinto ¡ Sólos , sin electorado en el que reflejarse , delante de un espejo , eso sí , un espejo plano y bruñido . Un espejo como el que ha propiciado la retirada de Irak , o el que ha sanado la libertad informativa , tan “manoseada” años atrás ( ¿ se acuerdan de Urdaci ? ) , o el que facilita esa difícil conciliación laboral y familiar , o el que intenta convivir con la pluralidad existente en una sociedad cambiante .Nunca se adelanta por la derecha . Lo dicen las leyes ( de tráfico ) .

domingo, octubre 28, 2007

LA OVEJA RECIEN ESQUILADA









Capitaneando la Sierra Norte de Sevilla, la hermosa Cazalla de la Sierra
se erige como cabecera de comarca. Puede presumir esta ciudad de una prolífica lista de atractivos para el turista, que va, desde el afable trato des sus vecinos a la frondosa belleza de sus bosques, pasando por un patrimonio histórico y artístico digno de ser conocido. No en vano, este municipio fue elegido por reyes y nobles como lugar para su recreo y descanso. Al frente de esta caja de sorpresas en forma de monumentos, emerge, dominando el valle, el Monasterio de la Cartuja, buque insignia del turismo local, reconvertido en hospedería y centro cultural. Allí fuí yo a alojar mis huesos. En la celda número 9, una suite de cuidada arquitectura , la primera del Claustro de Legos. Tras pasar una noche, no tuve otra ocurrencia que intentar ejercer mi derecho a quejarme y pedí, con educación, una hoja de reclamaciones, por no haber quedado satisfecho ni con las condiciones de la habitación-celda, ni con el trato recibido tras mis demandas. La amable recepcionista me ofreció una fotocopia, pues no tenían originales. La rellené, y ante mi asombro, cuando la recepcionista me iba a ofrecer mi copia, una señora, supongo que sería la dueña porque nunca se identificó, me impidio ejercer mi derecho y la hizo trizas, arrojándomela a la cara. A continuación , me echó del Monasterio entre empujones e insultos, ante la comprensible pasividad de la recepcionista, ya que seguro que quién así me trataba, le pagaba la nómina, si no, no tiene explicación tal frialdad.

Me sentí en aquella mañana fría, como una oveja recién esquilada, con el ánimo desnudo. Sólo me faltó balar. Pero tal y como dice un personaje de Sterne, Dios suaviza el viento para la oveja recién esquilada, y ese amaine para mi dignidad me vino en forma de estoicismo( o cobardía, vete tú a saber). En homenaje a la memoria de los cartujos y a sus cuatro siglos de rezos, respondí al agravio y a la ofensa, con el silencio. Aquellas piedras me enseñaron en tan corto tiempo, que el silencio, en ocasiones dice más que las palabras, máxime si éstas buscan provocar. Tuve la osadía de no responder a la provocación. Me dirigí, sereno por fuera, a la Policía Municipal de Cazalla, pero estaba ocupada en esos momentos. Acudía a la Delegada responsable de mi demanda, quién me atendió amablemente. Pero tras mucho digerir aquel embarazoso incidente, alcancé la luz y comprendí que el auténtico culpable de aquel suceso era Mendizábal , el padre de la Desamortización. Si no hubiera echado a los cartujos de La Cartuja, yo no estaría ahora allí. Total, que me fui en busca de Mendizábal, para pedirle explicaciones, y van y me dicen que había muerto...desde luego ya no saben que inventarse.

Dicen los chinos, que es más difícil cambiar el carácter de una persona que el cauce de un río, ¿ voy yo, con mi denuncia, a contradecir a los chinos?. No, pero me ha vuelto a crecer parte de lana esquilada, al ejercer mi libertad de expresión desde aquí y poder pronunciarme en esta improvisada hoja de reclamaciones. Prometo volver a Cazalla y a tomar alguna cerveza en la bodeguita de Granados, en la Gallina, en la peña bética, en casa Kini, y a deleitarme en el Martinete, Cerro del Hierro...pero sobre todo para comprobar que Cazalla y sus gentes se bastan por sí solos para hacerme olvidar a mi y a cualquier otro visitante que haya sido agraviado con tan ignominioso comportamiento
(martinezmanolo63@hotmail.com)

¡ DIOS MIO....UN LUNES !










Tras ese espejismo de 48 horas , llamado fin de semana , nos endonan la roca de Sísifo, por más que empujamos las horas , no llegamos nunca a la cima del lunes lunero.

El despropósito . La rutina . El lunes , volver a empezar …

Hasta el ordenador tiene mala cara .

Pasamos de la paella dominical : colorista , abundante y festiva , a un lunes lleno de acelgas : insípidas , grises y aburridas . Los lunes son la última croqueta de la ración , nadie los quiere. Un comienzo de semana con buen humor , es un binomio imposible . Son agua y aceite . Blanco y negro . Julio Iglesias y Juanito Valderrama .

Lunes austeros, estoicos , franciscanos , de abstinencia y negación .

Un domingo es un “ allegro “ , una bulería . Guitarra y palmas .

El lunes: adagio , seguiriya , oboe y arpa .

El domingo tiene la cara de Julia Robert . El lunes de Rossy de Palma .

El domingo es un osito panda ; el lunes un camaleón que nos dispara su kilométrica y pegajosa lengua a la aorta del ánimo .

Una ofensa inesperada : te deseo un lunes .

Neuronas vagabundas , fugitivas , nos dejan a la deriva los lunes mañaneros …

¿ qué …? , ¿ cuándo…? , ¿ cómo…? . Parecemos un “guiri” la madrugá del Jueves Santo , ¿ donde estamos ?.

Adrenalina y testosterona amasan palabras malsonantes , catapultadas al primer viandante que nos cruza la mirada : “ Tú , ¿ qué miras …?”

Menos mal , que como todo , tiene su principio y su fin .

A la vuelta a casa , mientras nos metemos dentro del pijama , pensamos que con un poco tele , quizás se levante el ánimo . Pero , es ahí , donde nos dan el último mazazo . Al conectar la caja tonta , ¡ sorpresa ¡ : Belén Esteban .

Apaga y vámonos . A dos horas escasas , el martes nos salva del naufragio

(martinezmanolo63@hotmail.com)

domingo, octubre 21, 2007

LA CARA ES EL ESPEJO DEL ALMA
















“ Hoy en día, ya la gente no respeta nada. Antes poníamos en un pedestal la virtud, el honor, la verdad y la ley...La corrupción campea en la vida americana de nuestros días. Donde no se obedece otra ley, la corrupción es la única ley.
La corrupción está minando este país. La virtud, el honor y la ley se han esfumado de nuestras vidas”

(Declaraciones de AL CAPONE, publicadas en la revista LIBERTY, unos días antes de ser apresado).

Hace poco adquirí en Portobello Road, donde compraba la Bruja Novata,¿ se acuerdan ustedes?, una reliquia. Se trata de la única máquina del mundo capaz de fotografiar el alma de las personas. Aquí tienen ustedes, la primera foto que se hizo con este prodigio. Se la hizo a Al Capone, el entrevistador de Liberty, justo después de hacer estas cínicas declaraciones.

Deleítense con la carita. No hace falta escucharle hablar, para saber lo que tiene el elemento en su interior.

Ah!, y cuídense, porque voy a empezar a fotografiar a todos los políticos que me encuentre...(cuídese el que se tenga que cuidar), los que no , que posen.

...tú... fulanito, pero porque corres cada vez que me ves con la cámara al cuello...

Cuidado con el cinismo y la ambigüedad, esos diseñadores de palabras tan de moda entre la clase política.

(martínezmanolo63@hotmail.com)

sábado, octubre 20, 2007

¿ QUE SEMBRAMOS ?













En la década de los 50 , una plaga de ratas arrasaba con las plantaciones de arroz en China . El gobierno oriental , sin capacidad para asumir campañas de desratización pensó : “ si somos mil millones de chinos y cada chino acaba con unos cuantos ejemplares del roedor , finiquitado el problema “. Así que ofreció una pequeña recompensa por cada cadáver de rata presentada a las autoridades . Cuando los agricultores asiáticos tiraron números y comprobaron que ganaban más matando ratas que sembrando arroz , comenzaron a proliferar las granjas de ratas enjauladas , que luego sacrificaban para cobrar la recompensa .
El problema de la inmigración se quiere resolver : cerrando las fronteras a cal y canto e ignorándolos , deportándolos a sus países de origen o permitiendo que las mafias hagan sus negocios y los enjaulamos en pateras para luego poder cobrar su cadáver en forma de mano de obra barata , sin medidas de seguridad laborales ni derechos de ningún tipo . Realizan los trabajos que aquí ya no queremos ( recolección , camareros , construcción...) , pero a vista de todos aparecen como los que nos quitan o abaratan el trabajo . Esta España en su amnesia insolidaria se olvida de los emigrantes gallegos , andaluces , extremeños que durante los sesenta y setenta cantaban “ adiós mi España quería , dentro de mi alma te llevo metía , y aunque soy un emigrante ...” .
En esta España esperpéntica , la derecha se echa las manos a la cabeza porque ERC propone bajarle el sueldo a la Casa Real de 1.331 millones de las antiguas pesetas a los 15 millones que cobra el Jefe del Estado , pero no dice ni mu , de los millones de españoles ( un 53 % de la población ) que pertenecen al club de los mileuristas ( aquellos cuyo sueldo mensual naufraga en torno a los mil euros ) .
Si las soluciones son : aprovecharse de la miseria del inmigrante o ignorar los sueldos por debajo de la realidad solvente de las empresas al lado de la subida ( o mantenimiento ) de las asignaciones por decreto suntuosas y medievales ... , ¿ qué hacemos , sembramos ratas o arroz ? .

domingo, octubre 14, 2007

SOLUCIONES AL CAMBIO CLIMATICO


















Bajo la luz macilenta que arropa las confidencias , aquel anciano sentado en su silla de enea , me desveló un misterio que hacía años le habían confiado sus antepasados . Me desgranó , mientras le daba vueltas a sus recuerdos con la misma cucharilla con la que removía el azúcar de su café , la historia sobre la ubicación azarosa de Carmona . Me contó , como la cigüeña que transportaba a Karmo a su verdadero destino , un enigma aún hoy por resolver , se sintió agotada por el enorme peso , al que murallas , iglesias y casas señoriales con escudos rocosos y yermos , sometían a su pico . La blanquinegra ave y sus dañadas cervicales , decidieron aliviarse al otear una alfombra verde , la Vega . Sin dudarlo , el pico rojo de la cigüeña , atravesó un atardecer morado , que lucía desdoblado , como una sábana , sobre un rayo amarillo de sol , que hacía las veces de tendedero. La zanquilarga dejó al pétreo bebé , sobre una breve elevación que presidía aquel paisaje . . Luego , exhausta , y con el murmullo del río Corbones como nana , se durmió . Aún hoy sigue durmiendo , en algún campanario de alguna iglesia . Es por esto , me confió el viejo , mientras daba el último sorbo a su café y a su memoria - ambos ya templados - , que sin que nadie nos haya hecho ninguna advertencia , hablamos bajito nada más cruzar el umbral de nuestras iglesias . Y siseamos a los niños , no vaya a ser , que en un mal despertar de la cigüeña , ensarte de nuevo a Carmona , introduciendo su largo pico por el arco de la Puerta de Sevilla , y nos lleven en volandas sin rumbo conocido .

Aunque bien pensado , y si nos llegamos a ver ahí arriba , podríamos buscar el lado bueno del traslado , porque ahora que nos acojonan con esto del cambio climático y las calores con que nos amenazan , no sería mala opción persuadir a la plumífera , para que nos trasplantase a tierras más frescas . Allá por Cantabria , cuentan los viajeros , que existe otro asentamiento que se llama como el nuestro , Carmona . Pues allí mismo cigüeña mía , así no tendremos que cambiar las letras domiciliadas .

domingo, octubre 07, 2007

CARMONA EN BLANCO Y NEGRO


Hacía meses que el pasado caminaba a menudo por su presente .
Sus añoranzas , tras un reñido cónclave , le regalaron un billete de avión a Carmona . Llevaba mi tío treinta años secuestrado , por su trabajo y sus hijos , en Barcelona . Cuando se enteraron de su vuelta , los recuerdos cogieron su silla de enea y la plantaron en la acera delante de su antigua casa en la calle Enmedio . Allí le esperaron , sentados , charlando de sus cosas . Discutían entre ellos a ver quién sería el primero en saludarle . Ganó La Alameda . Nada más apearse del autobús , se resbaló hasta su querido paseo de tierra . Luego se fue al Mesón de la Reja a pedir unos riñones al jerez . El camarero , seguro que era nuevo , se equivocó y le sirvió un rollito de primavera . Pero el hambre , vieja compañera suya , le aconsejó no hacerles ascos . Al día siguiente , se acercó a comprar unas postales de Carmona a la Imprenta Rodríguez y ...¡qué raro ...! , juraría que le atendió el mismo camarero del mesón de la reja .Tenía la misma cara , y decía que allí no vendían postales de Carmona . Al salir de allí , volvió sobre sus pasos e hizo un alto en Muebles Barrera , por comprobar si le reconocían después de tantos años . Aquí , se acabó de mosquear . Tras el mostrador estaba , otra vez , el nuevo camarero del Mesón de la Reja y el recién estrenado dependiente de la Imprenta Rodríguez . Pero ¿ cómo le había dado tiempo de salir de la imprenta y atender ahora en Muebles Barrera.?. Seguro , que ese estrés de pluriempleado ,era el causante de su mal color .
Mi tío se asustó y salió por piernas del local . Pensó que volver al pasado , de golpe , le había trastornado . Vagabundeó por Fuente Viñas , Aguditas , Tahona y San Francisco . Le resultó extraño no tropezarse al tío de los Kokis , ni a Molina pregonando pescado con sabor a vainilla . ¿ Y el afilaóoooo....? . En éstas llegó la hora del almuerzo y se fue a Gamero . Tras pedir un hígado a la plancha , le sirvieron media ración variada de hipotecas en su salsa , intereses fritos ...Fue la gota que colmó el vaso ,y cogió un avión de vuelta a Barcelona . Al verle mi tía , la mujer de mi tío , le preguntó por el viaje y por los regalos que le había prometido . Cuando deslio el paquetito , dentro no encontró una torta inglesa , ni las ricas chacinas del pueblo , ni siquiera un bustito de la Karmo de Erick . Halló un abanico de la dinastía Shang , los palillos chinos del Mesón de la Reja , y un botecito de soja del mercadona , para el tránsito intestinal .

- Pero tú , ¿ de donde vienes Pepe.?
- Yo que sé . De mi Carmona desde luego , no .

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La Carmona que mi tío sufrió y amó , era en blanco y negro , y se perdió por los pinitos abajo , aquella noche , tras salir del Cine Rialto junto a su novia , y besarla por última vez .

domingo, septiembre 23, 2007

EL ASUSTA-VIEJAS

















El asusta-viejas pertenece a esa especie que se creía en peligro de extinción. Es el último coletazo de aquel orgullo patrio. Suele esconderse tras las bancas de las iglesias las mañanas de domingo, o tras los mejores cirios en las procesiones señeras del lugar. No sabemos si es por disfrazarse de santurrón, o porque verdaderamente su conciencia no le deja tranquilo. Acarician a sus perros como si fueran personas, pero no les tiembla la voz cuando chantajean, amenazan o engatusan con malas artes a cualquier abuelo o abuela que apenas sabe leer o escribir. Necesitan hacerse con esas casas viejas, que con el correr de los tiempos, han pasado a ser zona de capricho. Las casitas del barrio alto, las llamaba Víctor Jara. El asusta-viejas urde un entramado de mentiras y angustia al dueño de la vivienda con falsas expropiaciones, ofreciéndoles a cambio cualquier duplex o pisito donde les irá mucho mejor.
Los asusta-viejas llaman “bichos” a los inquilinos que entorpecen su afán especulador. Por descontado que desconocen el significado real de la palabra bicho, sino sabrían que la definición les viene a ellos mismos como un guante.
Conocen a la perfección los herederos que tienen que firmar para la venta del inmueble, qué resortes tocar y quién dirigirse para quebrantar la voluntad de los pobres ancianos. Lo que no saben estos desgraciados es que el único patrimonio que atesoran estas personas, les consiguieron a fuerza de partirse la espalda en la Vega, de sol a sol ó , en el caso de las abuelas, después de pasarse media vida quitándole mocos a los “señoritos”, para que ahora llegue un niñato y aumente su absurdo patrimonio con los años de sudor de los dos ancianos. Que su dios le premie tan buenas acciones, porque el mío no lo entiende.
(martinezmanolo63@hotmail.com )

ENTRE ESOS TIPOS Y YO HAY ALGO PERSONAL















Hace unos días, la providencia me regaló dos entradas para el concierto de Serrat y Sabina en Sevilla. Yo solo tuve que arrimarle 80 euros. Y desde entonces, esa noche de música y sentimientos a partes iguales, forman parte de esas pequeñas cosas, como el primer beso, que ni el tiempo ni la ausencia pueden matar. Se quedan ahí, ancladas, masajeando nuestras neuronas.
Cada loco con su tema, o a la limón, como dijo el Nano, nos dieron las10 y las 11 y las 12 al andaluz, al catalán y a un coro de 7.000 voces, escalando juntos los problemas rutinarios. Nos inundaron con un tsunami de emociones, que tenía su epicentro entre sus gargantas y nuestros recuerdos.
Todos nos vemos en esos 19 días y 500 noches para olvidar, o conocemos al pelota de turno que asegura que lo que su jefe dice, siempre coincide con lo que él piensa, a cambio de 30 monedas más en la nómina. Puede que a esa basura con pantalones, se les una aquellos, que sólo por dinero, jueguen con cosas que no tienen repuestos. Puede que, por tantas verdades cantadas, entre esos dos tipos y nosotros, los mortales, haya algo personal. Durante casi 3 horas de concierto, la vida nos besó en la boca...
...tan bien lo hicieron, que llegas a pensar que aquello que co(a)ntaban en aquel espectacular escenario,(en el que hasta el mar hizo acto de presencia), era la vida de los miles de espectadores, que aquellos dos truhanes nos habían, usurpado, para devolvérnoslas, vestidas de canciones, a cambio de unos cuántos aplausos.
Uno prostático y el otro exborrachín , se mofaban públicamente de las secuelas de sus males. Joaquín y Joan Manuel se rieron de todo: de su gira internacional por Cataluña, de sus vicios indomables domados, del desamor, de las tabernas como el mejor de los refugios ( habrá que invitarles al próximo Congreso Tabernario, José María)... Entretanto, Lucía y Penélope, paseaban, por aquella pasarela de versos.
La terapia colectiva, se produce cuando oyes a miles de personas, que tararean tus soledades, tus desamores o los atropellos a que te somete el mundo. Entonces acabas comprendiendo que no tienes la exclusividad de nada, y que a todos, más que menos, nos preocupan y alegran las mismas historias. Y nos sentimos menos solos. Desde este afortunado encuentro de dos genios, habrá que modificar en los Tratados de Medicina la denominación del Síndrome de Stendhal( que es el aturdimiento que sufre una persona cuando es sometida a una sobredosis de belleza en un reducido espacio y tiempo), desde hoy le llamaremos Síndrome de Serrat y Sabina.
José Tomás, dinos como se hace, para que a este dúo que nos aligera el equipaje , también les indulte, forever, la parca, por mucho que, como tú, se arrimen ella.
(martinezmanolo63@hotmail.com)

LOS COJONES DE PEPITO GRILLO
















Erase una vez, en un reino muy cercano, en el que vivía un hombre infeliz.
La desdicha de este hombre tenían un nombre: su escrupulosa conciencia , Pepito Grillo le llamaba él.
¿No conocen ustedes a nadie a los que todo y todos les parezca mal?
Se levanta quejándose del mal tiempo que va a hacer, pero cuando descorre la cortina, un sol de cine desmiente su pronóstico, asegura entonces, que el calor alcanzará máximos históricos, que será insoportable.
Apenas cruza el umbral de su casa, se queja de las obras que arreglan la calzada, y que le entorpece su aparcamiento. Dos calles más allá, mete sus lustrosos zapatos en un socavón que acuna la lluvia de la noche anterior, y maldice a los gestores, a quienes acusan de no arreglar una sola calle. Entra a comprar el pan y se echa las manos a la cabeza por el precio alcanzado por una simple viena. Luego, mientras toma café, comenta que la subida del precio del trigo ha sido insuficiente.
¡ Vaya unos cojones que tiene...fulanito, dice las verdades como puños ,dicen sus adeptos! Y efectivamente dice verdades, una por cada público al que se dirige.
De momento, en su paseo matinal, ya ha inclinado la corriente de opinión a su favor de los opuestos: el panadero y el agricultor por un lado. Se une a las quejas de los vecinos de las dos calles : los que sufren las molestias que ocasiona las obras de arreglo del pavimento, y los que sufren la desidia del gestor que no rellena los agujeros del camino. A lo mejor, es que estamos antes Doraemon, y va a arreglar las calles con sólo desearlo, sin ruidos ni asfalto. Hagas lo que hagas le saca punta. Vive anclado en la disconformidad. Si das subvenciones,¡ que qué desperdicio! Si no las das, que ¿dónde va el dinero?.Si bajas los impuestos, que no saldrán las cuentas. ¡ Cuántos Pepitos Grillos contamiman nuestra vida en prensa, en política, en tu empresa...!

(martinezmanolo63@hotmail.com)

domingo, septiembre 16, 2007

LOS DIAS COMO CONEJOS


















Nuestras vidas , como conejos / nos llevan en ventolera
El criador , con grande enojo , / cuando en la vida nos mete ,
y nos suelta , para no quitarnos ojo ,
nos manda con billete de ida y vuelta “ ( Luis Garcia Montero)

No sé quién , ni como ; pero me han robado tiempo . Hace 30 años , perseguía ocupaciones que llenaran mis horas . Hoy , estoy a la caza y captura de cualquier minuto que atienda mis obligaciones. No sé, si fue una decisión política , un fenómeno atmosférico o una causalidad coyuntural… pero los días empezaron a menguar de forma inesperada , sin avisar. Hace 3 decenas de años ,cualquier día de verano,dormíamos hasta media mañana , desayunábamos con toda la parsimonia que daba el saber que tenías todo el tiempo del mundo para saborear un Cola-Cao. Salíamos a la calle, dónde no había quién nos quitase dos o tres partidos de fútbol seguidos , con sus prórrogas de desempate incluidas. Almuerzo para reponer fuerzas. Fuerzas, con las que joder la siesta a nuestros padres : brincando, cual cabra montesa de sillón en sillón , o voceando las muertes de indios multicolores a manos del Séptimo de Caballería en plástico , o girando el botón del volumen, del Telefunken de pantalla abombada , hasta el número cinco .
A la hora del té , desembocaba en nuestros estómagos , aquella bendita merienda en forma de media viena untada de una inmaculada nocilla blanca ; y la otra media , con colmo , de su antogonista , la nocilla negra. Ambas convivían juntas , que no revueltas, en aquellos vasos de cristal , que luego engrosaban la vajilla de diario.
Con un bigote de chocolate, nos recreábamos con las aventuras de los Hermanos Malasombra y los Chipiritiflaúticos , ( les hablo del Pleistoceno , claro).
Sobre las siete de la tarde , volvíamos al estadio empedrado , reconvertido ahora por necesidades del divertimento , en coso taurino , donde dábamos dos naturales y el de pecho a un seiscientos negro bragao . Luego , una hora de bolas, otra de lima , para rematar la noche persiguiendo al género femenino en forma de vecina .
Hoy , me levanto , desayuno ( si me da tiempo ) , y trabajo , laboro y brego , antes de irme a dormir . Y ahora que lo pienso , creo que he dado con el culpable , con el ladrón de bicicletas , con el autor del urto temporal . De nuevo atina el poeta granadino cuando confiesa :

“ Nuestras vidas , son los sobres que nos dan por trabajar , que es el morir “

(martinezmanolo63@hotmail.com )

MIEDO





















El miedo nos persigue desde que nacemos .
Miedo al primer guantazo de la matrona , al primer día de escuela , a los exámenes , al no de tu padre , al no de tu novia , al no de los reyes magos ...o miedo al sí del profesor , al sí del jefe , al sí de tu mujer , al sí de Hacienda .
Miedo a la rutina y miedo a lo extraordinario. Miedo al trabajo , pero también al paro .
Frankestein y Drácula formaban parte de nuestros terrores infantiles , hoy las hipotecas y los bancos , sustituyen a ambos.
Pavor a descender a segunda . Pánico a los 40 grados a la sombra .
Se dice que el miedo es un arma para la supervivencia ,( siempre y cuando no pase a ser el motor de la vida ) . Actuar , pensar o hablar no debieran estar gobernados por el miedo a...
Y sin embargo , lo utilizamos continuamente , para educar a nuestros hijos :
¡ No entres ahí que está la bruja ¡ ,( cuando es la bruja la que le teme a él. )
Lo usamos para intentar tener firmes y sumisos a los trabajadores : Esto es lo que hay , tengo 200 como tú esperando en las colas del INEM , ( también mentira porque la mayoría de los que llamas de esas “enormes” colas están siempre trabajando , o simplemente no trabajan con las condiciones que tú padeces . )
Para conseguir votos , como votes a zetanito , esto va a ser el fin de España , ( embuste gordo , “ su España “ desapareció hace más de 100 años con los últimos de Filipinas . )

Menos mal que las ciencias avanzan que es una barbaridad , y un tal Glen Shumyatsky ( da recelo pronunciar este apellido ) , ha descubierto un gen vinculado al miedo , abriendo así las puertas a nuevos medios para vencerlo . Así , que de aquí a poco tiempo , con 2 comprimidos de “miedosín” antes de las comidas , podrás ver “ El Silencio de los Corderos “ y descojonarte de risa , o decirle a tu parienta : Hoy no saco la basura , sin que te tiemblen las piernas , o viajar en avión sentado en una de las alas , o acariciar una serpiente , como si de la melena de tu amada se tratara ( no seas ambiguo , jodido...) , o de irte a Chipiona el puente de Agosto , o de decirle al fanfarrón del tercio : quillo , que no me importa tu vida , que me la traen al fresco tus joyas y tu fortuna , que yo salgo de copas con los amigos para divertirme , no para llevarte la Contabilidad , o de buscar todas y cada una de las “ s ” y todas las “c” mal situadas por el señor Lopera , o de gritarle al maître de aquel restaurante de postín , que me intentó engañar en la cuenta el Viernes Santo : al ladrón , al ladrón ... , claro , que si grito muy fuerte esto último , media España corre detrás de la otra media . Pó vámonos pa Marbella. Brasil....la , la , la , la ... Brasil....

domingo, agosto 26, 2007

SUERTE , MAESTROS .















En la sala de profesores tocan clarines . El miedo disimulado y los machos bien atados . Reliados en su capote de paseo , los maestros se persignan . Se miran entre ellos y se desean – con una mano abierta al cielo-: suerte , maestros .
Septiembre . Comienza una nueva temporada .
En la barrera del 7 , esperan exigentes ( para eso pagan…), las asociaciones de padres . En el tendido de sol , sudando la gota gorda , los sufridos padres. Y en el redondel de la clase, ese cada vez más encastado toro , negro , zahíno, bragao y astifino , que es la educación .
Toreros , gladiadores del siglo XXI , los maestros han sido desprendidos de toda autoridad disciplinar . Mil y un tentáculos sociales le aprisionan sin dejarle respirar . Y hemos pasado del Don Juan al juanillo . De , la letra con sangre entra , a “…es que el maestro la tiene tomada con él “.
El niño demanda un punto de referencia . Necesita de un maestro respetado , no de un amigote…El maestro es el maestro . No le liemos los esquemas a las mentes infantes .La sociedad precisa de su madre nutricia , doña educación .Es la que amamanta a ese ejército de pequeños dictadores de entre 4 y 15 años .
Nuestros hijos tienen su cuarto repleto de juguetes y vídeos , y sus mochilas llenas de derechos sin obligaciones . No podemos toserle a un mocoso de 6 años .Ni padres ni maestros, son referentes ni pilares.
Se invirtieron los papeles. Ellos mandan : la rebelión de la granja…
No estamos educando , estamos creando un mundo de irresponsables , consentidos , llenos de privilegios .
Les hemos robado las ilusiones , la imprescindible lucha por conseguir metas. Todo se lo damos hecho , a cambio de un beso
No es ese el camino . Por su felicidad , metamos también en sus mochilas , responsabilidades y obligaciones… Y , sobre todo , un bocadillo diario de RESPETO A LOS EDUCADORES .
La educación es el mayor de los cortijos que podemos dejar a nuestros hijos. Arrimemos el hombro , respetemos nosotros primero a los maestros .
Ya es hora , crezcamos ( por dentro…) .
( martinezmanolo63@hotmail.com)

domingo, agosto 19, 2007

la estupidez de la propiedad transitiva , o , YO TENGO UN ARBOL GENEALOGICO .



















Si tu abuelo era un sinvergüenza y tu padre también , el destino ( y la propiedad transitiva ) nos garantiza que tú serás otro sinvergüenza .
Hay personas , perdón , hay bobos , que se jactan de su árbol genealógico documentado , como si el resto de los mortales hubiésemos nacido por generación espontánea . Los títulos , apellidos de alta alcurnia , condecoraciones y demás oropeles , forman parte de ese “orgullo” transitivo que ostentan por esa injusticia de los derechos heredados . “ Yo soy yo y mis circunstancias “ sentenciaba Ortega y Gasset , algunos truecan la genialidad de Ortega por un yo soy lo que fueron mis antepasados y punto . Pero ¿ como se puede presumir de lo que un antepasado tuyo hizo hace 500 años ? ¿ Estabas tú allí para apuntarte algún mérito de aquella gesta ? . La mayoría de los privilegios heredados por aquellos tiempos se lograron a golpe de espada ( ¡ vaya un orgullo ¡) , y ahora ,el tata tataranieto de aquel espadachín alatriste se pasa las 24 horas de sofá en sofá , cuando no de juerga en juerga , “gestionando” esas loables haciendas . España y sus privilegios . Perdonen mi sarcasmo , pero que ridículo resultan esas paredes llenas de fantasmas al óleo , y la exhibición de legajos atestiguando que nuestro apellido allá por el siglo XV ya poseía un dueño . Miren ustedes , modestia aparte, hay bibliografía atestiguando que mis primeros familiares fueron Adán y Eva , que todo sea dicho , no debieron administrar bien sus sidrerías , pues ni una sola llegó a mi , ni a mis padres. Se ve que la manzana era un artículo jodido para enriquecerse . Otros documentos contemporáneos me entroncan con una estirpe cuyas raíces se hunden en el tiempo unos 6 o 7 millones de años atrás : los Milenium Man ó Toumai ) ¿ A ver quién tiene cojines de superarme en ranciedad genealógica ? . Y yo no voy por ahí diciendo soy don manolo de martínez y rodríguez y de los milenium man . También sería faltar a la verdad si no les dijera que estos congéneres mios serían unos tarambanas , pues no reunieron patrimonio alguno .Nada tengo de ellos para colgar en mi casa . Ahora bien , he solicitado que me traigan de La Finca Atapuerca , también de familiares míos , alguna piedra que quiero alojar en la campana de cristal transparente ( bien limpia ,eso sí ) , que aprisiona las esencias de un oloroso y “rancio” queso ( hasta el queso tiene solera en mi casa ) . No sé si presumirla en la mesa del salón o donársela al Ayuntamiento para que la muestre en unas exposiciones itinerantes por todo el mundo . ¿ Quién soy yo para privar al género humano de lo arcaico de mi cuna ?.

Postdata (en moraíto , color genealógico ): por esto y mucho más...ven a mi casa esta na-vi-dad... No en serio , a estas alturas de la historia de los homínidos ¿ no os da alergia tanto tonto genealógico ? . A mi me salen salpullidos ahí cuando les tengo a menos de 10 metros.


miércoles, agosto 15, 2007

GRACIAS





















Hace poco , tú , o ustedes , habéis pintado el rostro del busto de Curro Elías en su nueva morada de la Alameda . Gracias . Gracias porque con ese acto habéis hecho honores a un hombre importante de Carmona . Le habéis pintado con los colores de una bandera a la que amáis fervorosamente , y eso denota que en el fondo le admirais . Le otorgáis algo que honrais , gracias por considerarlo grande y libre , porque así fue .
No eres , o sois , energúmenos , vándalos , desquiciados , incultos , insolidarios . Para nada . Os trato con educación , para que ( perdón ) , aprendáis el significado de este vocablo . Y la mejor enseñanza es el ejemplo . Pero sois libres de escuchar o no. Igual que sois libres de tapar una bandera con otra bandera . Son colores , nada más , que ocultan a otros colores .También sois libres de a acallar a palos la voz de quien piensa distinto de vosotros . No por eso vais a perder la categoría de hombres . ¿ Quién ha dicho eso ? . No sois animales , ni prehomínidos que encienden una hoguera a duras penas . Para nada . Sois personas , con familia , amigos , novias , mujeres y puede que hasta hijos . Y todos ellos podrán pensar como vosotros . Son libres de hacerlo . Para eso está vuestro ejemplo .Quizás , permitidme el atrevimiento, desconozcáis que ese a quién habéis intentado ¿ humillar ? ,con unos colores no era más que un trozo de metal con los rasgos de una persona fallecida hace muchos años por defender que todos , incluso vosotros , pudieran vestirse del color que quisiera sin temor a que le apaleasen , le encarcelaran , o le mataran . Puede que en cierto modo le debáis la vida . En el fondo él fue el precursor de vuestro acto . El os inspiró . Gracias por acordaros de él . Lo habéis hecho más grande aún ..., sólo que no hay pintura ni suficientes colores para acallar el pensamiento de las personas .Pero podéis seguir intentándolo , Curro os alentaría .Gracias .
(
martinezmanolo63@hotmail.com)

domingo, agosto 05, 2007

VISPERAS











Vivimos en una continua víspera. Vísperas de Navidad , vísperas de un derbi , vísperas de vísperas . Es la sala de espera de todo futuro , y como tal , siempre a rebosar. Desbordando nuestros presentes , se instala en nosotros , con esa mezcolanza de incertidumbre e ilusión o temor .
Hay vísperas para todos los gustos. Las anheladas, como las del enamorado.
Nadie mejor que Antonio Gala, que las cocinó así , en unos versos de su Testamento Andaluz : “ …aún eres mía porque no te tuve” , dejando patente que es la víspera , lo que no ha llegado , un hecho mágico que supera con creces al amor consumado (¿consumido?). Quizás la escena que mejor plasme este sentimiento se la inmediación de la noche de bodas.Veinticuatro horas antes de disfrazarnos como los muñequitos de la tarta , la conciencia nos susurra : “Alea Iacta es” ( la suerte está echada). Nos sentimos inundados por una fluctuación emocional , que va desde la pasión al pavor , pasando por la duda . Pero nosotros adornamos esta desazón con la poesía y pensamientos idílicos. Luego , llegada la noche de actos , el ansiado tálamo se transforma en una improvisada caja registradora. Los amantes se desnudan raudos,dejando a su paso un reguero de sedas y rasos. Seguídamente , y una vez acomodados en el lecho…se colocan sus cubremangas y sus viseras , como los antiguos contables , y proceden al recuento de sobres , con la rapidez del bancario del Bar Cochera. Se esfumó la magia. De nuevo triunfó la víspera .
Saltemos ahora a vísperas más luctuosas. Las de cualquier revolución suele ser la opresión . El desmantelamiento de puestos de trabajo colocan al trabajador en una perenne víspera finiquitada. No se equivocaba Marx, cuando decía que el salario de los obreros no era más que el aceite que necesitaba la rueda para seguir girando .El trabajador es sólo un elemento más en la cadena productiva,como un tornillo o una llave inglesa , y como tal , reemplazable o sustituible , pero todos prescindibles . Triste , pero real . Tanto como la afirmación de Michel Montaigne : “ he visto multitud de veces como el azar adelanta al mérito “ . ¿ Ustedes no conocen casos así ? Este injusto y penoso axioma es hoy la víspera de muchos ¿ éxitos ? .
Corramos un tupido velo y acerquémonos a las vísperas gratificantes.
Verbigracia, el día antes de un derbi futbolístico Betis-Sevilla . Las horas que preceden al evento deportivo , disfrutamos jugando con nuestras posibles alineaciones, pronósticos favorables y goles dibujados. Todo ello fruto de nuestra imaginación y merced a esa señora que nos deja coquetear con el futuro , Doña Víspera . Cuando llega el encuentro , los 90 minutos esperados ni se acercan a los vividos los días anteriores.
¿ Y las vísperas de Reyes ? ¿ Hay algún juguete que supere la ilusión y las fábulas que se montan los reyes de la casa , justo antes de la Cabalgata ?.
Todo tiene su víspera , como si de un ángel de la guarda se tratara .
Una mirada es la víspera de un beso , y éste a su vez , la víspera de una sonora bofetada.
Y como carta de ajuste , las vísperas menos apetecidas . Las innombrables.
Santa Teresa las adornó con misticismo y elegancia con su impagable reflexión : “…y tan alta vida espero , que muero porque no muero”.
Pues recemos unas vísperas al finalizar los días y pidamos a la santa de Avila que nos espere muchos años .

domingo, julio 29, 2007

UN PARQUE , POR FAVOR .













Ahora , con los votos recién ordeñados , cuando aún desprenden el aroma humeante de lo recién hecho . Ahora , que todavía huelen a café y a pan , y a todo aquello que nos adornan los buenos días . Ahora , con las ilusiones intactas , exhorto a los concejales electos – con cartera y sin cartera , gobernantes y opositores – a un primer consenso , y que sería un buen comienzo darnos – de lo nuestro – un buen parque . Dennos un ejemplo a los votantes y recórranse , en unos cuántos domingos , juntos los 21 concejales , los parques , y zonas verdes de los alrededores : Oromana en Alcalá , el de Mairena del Alcor , el del Alamillo – en fin todos los que nos vemos obligados a visitar los fines de semana los carmonenses que queremos dar un ratito de recreo a los pequeños de la casa .Si me permiten un consejo , acérquense al recientemente inaugurado en Córdoba , conocido como la Ciudad de los Niños , frente al Zoo y al Jardín Botánico . Es un ejemplo de cómo , con imaginación , sin alardes supermillonarios y con menos extensión de la que disponemos en nuestro parque del Almendral , se puede conseguir un patrimonio para el deleite de los niños, y por tanto de sus padres o abuelos . Aparte de generar algún que otro puesto de trabajo , que permita mantener el buen estado de las instalaciones y un programa vivo de actividades variadas .Tomen notas , ahora que tienen cuatro años por delante , a ver si en las próximas elecciones , en vez de ahorcar vuestros rostros de las farolas – nunca me he explicado lo sonrientes que estáis todos ahí arriba , colgados día y noche , con el frío y el calor que pasaréis...y lo alto que estáis , ¡ qué vértigo ¡...- bueno como iba diciendo , que si en 2011 sóis capaces de colgar de las farolas las fotos de un buen parque repleto de carmonenses disfrutando cualquier tarde o cualquier mañana de domingo , estáis contratando a los mejores publicistas , a vuestros hechos . ¿ Qué si no hay cosas más importantes que un parque...? Pues claro que sí , pero vamos a empezar por algo ,...y quitaros ya esa corbata , con el calor que hace ....
(martinezmanolo63@hotmail.com)

domingo, julio 15, 2007

EL OTORRINOLARINGOLOGO DE YUCATAN



Yo nunca quise ir a que me examinaran los oídos con tal de no tener que pasar el calvario de declamar la palabrita en ciernes : o-to-rri-no-la-rin-gó-lo-go . Antes se cura la otitis que acabar de pronunciar la infinita locución .¿ Y ornitorrinco ? , es que no había un apelativo con menos sílabas para un animal tan mal parecido . Es como si hubiesen querido realzar su fealdad con un nombre tan deslucido .Y claro, con tantas palabras estrafalarias nos bombardean , que acaban confudiéndonos . Mi hijo acabó diciéndome :

- Papá , yo siempre miro a ambos lados de la carretera antes de cruzar porque soy muy caudaloso , (léase cauteloso ) .

Pero hombre de Dios , como se te ocurre decirle a tu mujer que vas a tomar un piscolabis con los amigos . Si la mujer todavía te quiere , se pondrá hecha una fiera . No es más fácil y menos sospechoso decirle que vas a tomarte unas cañas .
A ver ¿ quién intenta que los pequeños amen la pintura ?, si les obligas a decir con 11 años Domenico Theotocópulus . Acabas cogiéndole asco : theo- to –cópulus , joder si parece el nombre de un actor porno .
¿ Y quién se plantea estudiar medicina ? , si lo primero que te hacen recitar es para que sirve el esternocleidomastoideo . Su función puede que la explican , pero la insultante denominación es un privilegio reservado a unos pocos.
Un graciosillo me preguntó para ponerme a prueba si conocía el significado de Protoalbeiterato , yo ávido de quedar bien , registré a hurtadillas en el diccionario :

- Pues mira , eso es el tribunal en que se examinaban los albéitares
para poder ejercer su falcultad .

Contrariado , por la prontitud de mi chivada respuesta , atacó de nuevo :

- ¿ Y qué es un albéitar ?

- Es un mamífero volador del Africa Septentrional , como tú .
( arremetí soliviantado , perdonen , arremetí enfadado )

Por eso , pacientes lectores , sed muy “ caudalosos” con el uso de las palabras , y no os convirtáis en unos atarantapayos , que no sé lo que es , pero queda mú bien al final del presente .

domingo, junio 24, 2007

QUERIDO TELEVISOR




Ese déspota , que llamamos televisor , ha colonizado nuestro cuarto de estar . Ha invadido nuestras vidas . A diario una marabunta de noticias , nos devora . Un exceso de información , acaba consiguiendo , justo el efecto contrario al perseguido .
Estamos perdidos , ante una indiscriminada y exhaustiva recopilación de últimas noticias , comunicados y sus distintas versiones . Ya no pensamos , sólo escuchamos. Nos hemos transformados en receptores autistas de una marea de noticias. Cualquier día amanecemos acribillados a balazos , frente al televisor , como en aquella sátira televisiva de Chicho Ibáñez Serrador , donde una familia entera perecía a manos de los personajes emergidos de la caja tonta . Recibir información a destajo , es como una comida de boda. Después de dos horas masticando : gambas , jamón , bocaditos de merluza , y caracoles a la hierbabuena , nuestro paladar presenta su dimisión irrevocable. Ya todo nos sabe igual . La tarta sabe a cubata . El cubata sabe a infusión de melisa . Pues eso … Después de 20 minutos sentados en nuestro solio del salón , masticando noticias mil , nuestro rostro adquiere esa estúpida expresión de máscara de teatro . No encontramos un rescoldo de emoción en nuestra cara .
Nos sirven un gazpacho , que llaman telediario, condimentado con lluvias y nubarrones ; 20 goles y zancadillas , hambruna , sangre y horror . El locutor – cronista adquiere , con frecuencia , esa inexpresión estulta , de la que hablamos . El pobre hombre tiene tan bien amaestrados los mil músculos de su cara , que con la misma frialdad , nos narra el último gol de Raúl , que las masacres diarias de Irak . Pero lo más triste de este “ teatro “ , es que han conseguido arrinconar , las emociones de todos y cada uno de nosotros . Aburren a estas ovejas , que constituimos el rebaño manso de la audiencia . Bostezamos , impertérritos , ante la última bomba o le dernière asesinato .
Si con el segundo plato , alguna escena nos desagrada , el mando a distancia aniquila la imagen antes de que la cuchara llegue a la boca . Llegamos a convencernos , de que esos niños muertos por la hambruna , o un rosario de cadáveres acribillados , sólo existen dentro de ese medio metro cuadrado de pantalla . Al fin y al cabo , aparecen y desaparecen a nuestro libre albedrío …
Con la última cucharada de natillas , rebañamos goles , violaciones , bodas , bautizos … y nos vamos a la cama como si tal cosa.

Algo está fallando . Hay que buscar nuevas fórmulas . Acaba siendo denigrante almorzar y cenar viendo sangre , como el que oye llover .¿ Nos estamos vampirizando ?
Nos hemos inmunizado emocionalmente . Se supone que deberíamos movilizarnos , indignarnos , revelarnos … ante tanto despropósito . Muy al contrario , nos dedicamos a “criar “ colesterol , aletargados en nuestro sillón. Habría que cambiar los horarios , los esquemas informativos , los bloques de noticia… yo que sé …
Hace tiempo que se tala indiscriminadamente eso que llaman principios , moral , dignidad ,… en fin, todo aquello que nos diferenciaba del resto del mundo animal ( aparte de los móviles ) .
Y si no encontramos ninguna solución , cortemos por lo sano : apaguemos temprano el televisor y agarremos “eso” que tiene hojas llenas de palabras , agradable al tacto , y que dicen que se lee , y cultiva el espíritu . Los antiguos le llamaban libro , creo .
(martinezmanolo63@hotmail.com)

sábado, junio 23, 2007

EL CALOR Y LA CALÓ


No , no es lo mismo . El caló es masculino singular , y es el que hace el paseíllo cualquier tarde de abril o mayo . Va y viene indeciso .Se instala en casa sin avisar . Y de idéntica forma se va . Es el aperitivo . El prólogo . El vete preparando…
Pero es amigo . Se deja tutear . Se le puede incluso echar , con cualquier cerveza o ducha sin más .
Llegan Junio , Julio y Agosto . Trillizos y sin epidural .
No vienen con un pan debajo del brazo. Traen a la Caló . Femenino singular. La Caló viene y se queda . Es cabezota , maleducada y molesta a todas horas . No te deja trabajar. Ni dormir , ni descansar ….
La caló es arisca y remilgada . No quiere ni abrazos ni achuchones . Demanda una cama grande , y que ni la rocen .Caldo de cultivo de disputas maritales :

- ¡Esa colcha…que me vas a asfixiá…!

- Pero ¿ qué quieres ? , si tengo las “ carnes helá” .

La Caló se alía con las mujeres . No las hace sudar . Duermen tapadas y sonríen al verte transpirar . Es un pacto térmico. Una alianza siniestra : ellas y La Caló .
Nosotros consensuamos con el caló ; pero apenas si nos hablamos con la caló .
Seamos positivos . Veamos el lado bueno : antaño , en las noches de verano fue la caló quién puso suelo al cielo : las azoteas . Dormitorios de verano . Que no es cosa baladí dormir arropados por estrellas. Sábana singular de noches sin par .
Mil arias de grillos solistas en sus liceos particulares : las azoteas ( mi vecino tenía uno entre los geráneos , Placidito le llamaban , que el 31 de agosto despedía la “ temporada de las azoteas” con el “ Adios a la vida “ de Puccini .
Era algo increíble) .
Pero dormir a la intemperie ya no se lleva . Lo prohibió Fujitsu , dama adinerada , que nos vende fresco , sin abandonar la cama .
A pesar de todo, no dejes este verano de al menos una noche , llevarte el colchón al patio , azotea o terraza . Cambien el blanco techo por el negro moteado de cualquier noche de verano.Conviértanse en astrólogos improvisados . Y cuenten a sus hijos , a su mujer o a quién compartan su lecho , 1000 historias sobre esas etéreas luciérnagas que pululan en tu dormitorio de verano . Argumenten. Fantaseen .Rienda libre al verbo . Total , nadie nos desmentirá . Y que paz para el espíritu ir al encuentro de Morfeo de aquesta forma . Sin Gran Hermano , y sin la caja tonta por almohada . Prueben . Y me despido cantando mi himno añorado en esta Sevilla de 40 grados a la sombra : ASTURIAS , PATRIA QUERIDAAA , ASTURIAS , SIN ESTAS CALOREEES …. QUIEN ESTUVIERA EN ASTURIAS … SIQUIERA HASTA LOS POLVORONES ….

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