CARPE DIEM



Dentro de veinte años, lamentarás más las cosas que no hiciste, que las que sí hiciste. Así que, suelta amarras y abandona el puerto seguro. Atrapa los vientos en tus velas. Explora. Sueña. Descubre.


domingo, septiembre 23, 2007

EL ASUSTA-VIEJAS

















El asusta-viejas pertenece a esa especie que se creía en peligro de extinción. Es el último coletazo de aquel orgullo patrio. Suele esconderse tras las bancas de las iglesias las mañanas de domingo, o tras los mejores cirios en las procesiones señeras del lugar. No sabemos si es por disfrazarse de santurrón, o porque verdaderamente su conciencia no le deja tranquilo. Acarician a sus perros como si fueran personas, pero no les tiembla la voz cuando chantajean, amenazan o engatusan con malas artes a cualquier abuelo o abuela que apenas sabe leer o escribir. Necesitan hacerse con esas casas viejas, que con el correr de los tiempos, han pasado a ser zona de capricho. Las casitas del barrio alto, las llamaba Víctor Jara. El asusta-viejas urde un entramado de mentiras y angustia al dueño de la vivienda con falsas expropiaciones, ofreciéndoles a cambio cualquier duplex o pisito donde les irá mucho mejor.
Los asusta-viejas llaman “bichos” a los inquilinos que entorpecen su afán especulador. Por descontado que desconocen el significado real de la palabra bicho, sino sabrían que la definición les viene a ellos mismos como un guante.
Conocen a la perfección los herederos que tienen que firmar para la venta del inmueble, qué resortes tocar y quién dirigirse para quebrantar la voluntad de los pobres ancianos. Lo que no saben estos desgraciados es que el único patrimonio que atesoran estas personas, les consiguieron a fuerza de partirse la espalda en la Vega, de sol a sol ó , en el caso de las abuelas, después de pasarse media vida quitándole mocos a los “señoritos”, para que ahora llegue un niñato y aumente su absurdo patrimonio con los años de sudor de los dos ancianos. Que su dios le premie tan buenas acciones, porque el mío no lo entiende.
(martinezmanolo63@hotmail.com )

ENTRE ESOS TIPOS Y YO HAY ALGO PERSONAL















Hace unos días, la providencia me regaló dos entradas para el concierto de Serrat y Sabina en Sevilla. Yo solo tuve que arrimarle 80 euros. Y desde entonces, esa noche de música y sentimientos a partes iguales, forman parte de esas pequeñas cosas, como el primer beso, que ni el tiempo ni la ausencia pueden matar. Se quedan ahí, ancladas, masajeando nuestras neuronas.
Cada loco con su tema, o a la limón, como dijo el Nano, nos dieron las10 y las 11 y las 12 al andaluz, al catalán y a un coro de 7.000 voces, escalando juntos los problemas rutinarios. Nos inundaron con un tsunami de emociones, que tenía su epicentro entre sus gargantas y nuestros recuerdos.
Todos nos vemos en esos 19 días y 500 noches para olvidar, o conocemos al pelota de turno que asegura que lo que su jefe dice, siempre coincide con lo que él piensa, a cambio de 30 monedas más en la nómina. Puede que a esa basura con pantalones, se les una aquellos, que sólo por dinero, jueguen con cosas que no tienen repuestos. Puede que, por tantas verdades cantadas, entre esos dos tipos y nosotros, los mortales, haya algo personal. Durante casi 3 horas de concierto, la vida nos besó en la boca...
...tan bien lo hicieron, que llegas a pensar que aquello que co(a)ntaban en aquel espectacular escenario,(en el que hasta el mar hizo acto de presencia), era la vida de los miles de espectadores, que aquellos dos truhanes nos habían, usurpado, para devolvérnoslas, vestidas de canciones, a cambio de unos cuántos aplausos.
Uno prostático y el otro exborrachín , se mofaban públicamente de las secuelas de sus males. Joaquín y Joan Manuel se rieron de todo: de su gira internacional por Cataluña, de sus vicios indomables domados, del desamor, de las tabernas como el mejor de los refugios ( habrá que invitarles al próximo Congreso Tabernario, José María)... Entretanto, Lucía y Penélope, paseaban, por aquella pasarela de versos.
La terapia colectiva, se produce cuando oyes a miles de personas, que tararean tus soledades, tus desamores o los atropellos a que te somete el mundo. Entonces acabas comprendiendo que no tienes la exclusividad de nada, y que a todos, más que menos, nos preocupan y alegran las mismas historias. Y nos sentimos menos solos. Desde este afortunado encuentro de dos genios, habrá que modificar en los Tratados de Medicina la denominación del Síndrome de Stendhal( que es el aturdimiento que sufre una persona cuando es sometida a una sobredosis de belleza en un reducido espacio y tiempo), desde hoy le llamaremos Síndrome de Serrat y Sabina.
José Tomás, dinos como se hace, para que a este dúo que nos aligera el equipaje , también les indulte, forever, la parca, por mucho que, como tú, se arrimen ella.
(martinezmanolo63@hotmail.com)

LOS COJONES DE PEPITO GRILLO
















Erase una vez, en un reino muy cercano, en el que vivía un hombre infeliz.
La desdicha de este hombre tenían un nombre: su escrupulosa conciencia , Pepito Grillo le llamaba él.
¿No conocen ustedes a nadie a los que todo y todos les parezca mal?
Se levanta quejándose del mal tiempo que va a hacer, pero cuando descorre la cortina, un sol de cine desmiente su pronóstico, asegura entonces, que el calor alcanzará máximos históricos, que será insoportable.
Apenas cruza el umbral de su casa, se queja de las obras que arreglan la calzada, y que le entorpece su aparcamiento. Dos calles más allá, mete sus lustrosos zapatos en un socavón que acuna la lluvia de la noche anterior, y maldice a los gestores, a quienes acusan de no arreglar una sola calle. Entra a comprar el pan y se echa las manos a la cabeza por el precio alcanzado por una simple viena. Luego, mientras toma café, comenta que la subida del precio del trigo ha sido insuficiente.
¡ Vaya unos cojones que tiene...fulanito, dice las verdades como puños ,dicen sus adeptos! Y efectivamente dice verdades, una por cada público al que se dirige.
De momento, en su paseo matinal, ya ha inclinado la corriente de opinión a su favor de los opuestos: el panadero y el agricultor por un lado. Se une a las quejas de los vecinos de las dos calles : los que sufren las molestias que ocasiona las obras de arreglo del pavimento, y los que sufren la desidia del gestor que no rellena los agujeros del camino. A lo mejor, es que estamos antes Doraemon, y va a arreglar las calles con sólo desearlo, sin ruidos ni asfalto. Hagas lo que hagas le saca punta. Vive anclado en la disconformidad. Si das subvenciones,¡ que qué desperdicio! Si no las das, que ¿dónde va el dinero?.Si bajas los impuestos, que no saldrán las cuentas. ¡ Cuántos Pepitos Grillos contamiman nuestra vida en prensa, en política, en tu empresa...!

(martinezmanolo63@hotmail.com)

domingo, septiembre 16, 2007

LOS DIAS COMO CONEJOS


















Nuestras vidas , como conejos / nos llevan en ventolera
El criador , con grande enojo , / cuando en la vida nos mete ,
y nos suelta , para no quitarnos ojo ,
nos manda con billete de ida y vuelta “ ( Luis Garcia Montero)

No sé quién , ni como ; pero me han robado tiempo . Hace 30 años , perseguía ocupaciones que llenaran mis horas . Hoy , estoy a la caza y captura de cualquier minuto que atienda mis obligaciones. No sé, si fue una decisión política , un fenómeno atmosférico o una causalidad coyuntural… pero los días empezaron a menguar de forma inesperada , sin avisar. Hace 3 decenas de años ,cualquier día de verano,dormíamos hasta media mañana , desayunábamos con toda la parsimonia que daba el saber que tenías todo el tiempo del mundo para saborear un Cola-Cao. Salíamos a la calle, dónde no había quién nos quitase dos o tres partidos de fútbol seguidos , con sus prórrogas de desempate incluidas. Almuerzo para reponer fuerzas. Fuerzas, con las que joder la siesta a nuestros padres : brincando, cual cabra montesa de sillón en sillón , o voceando las muertes de indios multicolores a manos del Séptimo de Caballería en plástico , o girando el botón del volumen, del Telefunken de pantalla abombada , hasta el número cinco .
A la hora del té , desembocaba en nuestros estómagos , aquella bendita merienda en forma de media viena untada de una inmaculada nocilla blanca ; y la otra media , con colmo , de su antogonista , la nocilla negra. Ambas convivían juntas , que no revueltas, en aquellos vasos de cristal , que luego engrosaban la vajilla de diario.
Con un bigote de chocolate, nos recreábamos con las aventuras de los Hermanos Malasombra y los Chipiritiflaúticos , ( les hablo del Pleistoceno , claro).
Sobre las siete de la tarde , volvíamos al estadio empedrado , reconvertido ahora por necesidades del divertimento , en coso taurino , donde dábamos dos naturales y el de pecho a un seiscientos negro bragao . Luego , una hora de bolas, otra de lima , para rematar la noche persiguiendo al género femenino en forma de vecina .
Hoy , me levanto , desayuno ( si me da tiempo ) , y trabajo , laboro y brego , antes de irme a dormir . Y ahora que lo pienso , creo que he dado con el culpable , con el ladrón de bicicletas , con el autor del urto temporal . De nuevo atina el poeta granadino cuando confiesa :

“ Nuestras vidas , son los sobres que nos dan por trabajar , que es el morir “

(martinezmanolo63@hotmail.com )

MIEDO





















El miedo nos persigue desde que nacemos .
Miedo al primer guantazo de la matrona , al primer día de escuela , a los exámenes , al no de tu padre , al no de tu novia , al no de los reyes magos ...o miedo al sí del profesor , al sí del jefe , al sí de tu mujer , al sí de Hacienda .
Miedo a la rutina y miedo a lo extraordinario. Miedo al trabajo , pero también al paro .
Frankestein y Drácula formaban parte de nuestros terrores infantiles , hoy las hipotecas y los bancos , sustituyen a ambos.
Pavor a descender a segunda . Pánico a los 40 grados a la sombra .
Se dice que el miedo es un arma para la supervivencia ,( siempre y cuando no pase a ser el motor de la vida ) . Actuar , pensar o hablar no debieran estar gobernados por el miedo a...
Y sin embargo , lo utilizamos continuamente , para educar a nuestros hijos :
¡ No entres ahí que está la bruja ¡ ,( cuando es la bruja la que le teme a él. )
Lo usamos para intentar tener firmes y sumisos a los trabajadores : Esto es lo que hay , tengo 200 como tú esperando en las colas del INEM , ( también mentira porque la mayoría de los que llamas de esas “enormes” colas están siempre trabajando , o simplemente no trabajan con las condiciones que tú padeces . )
Para conseguir votos , como votes a zetanito , esto va a ser el fin de España , ( embuste gordo , “ su España “ desapareció hace más de 100 años con los últimos de Filipinas . )

Menos mal que las ciencias avanzan que es una barbaridad , y un tal Glen Shumyatsky ( da recelo pronunciar este apellido ) , ha descubierto un gen vinculado al miedo , abriendo así las puertas a nuevos medios para vencerlo . Así , que de aquí a poco tiempo , con 2 comprimidos de “miedosín” antes de las comidas , podrás ver “ El Silencio de los Corderos “ y descojonarte de risa , o decirle a tu parienta : Hoy no saco la basura , sin que te tiemblen las piernas , o viajar en avión sentado en una de las alas , o acariciar una serpiente , como si de la melena de tu amada se tratara ( no seas ambiguo , jodido...) , o de irte a Chipiona el puente de Agosto , o de decirle al fanfarrón del tercio : quillo , que no me importa tu vida , que me la traen al fresco tus joyas y tu fortuna , que yo salgo de copas con los amigos para divertirme , no para llevarte la Contabilidad , o de buscar todas y cada una de las “ s ” y todas las “c” mal situadas por el señor Lopera , o de gritarle al maître de aquel restaurante de postín , que me intentó engañar en la cuenta el Viernes Santo : al ladrón , al ladrón ... , claro , que si grito muy fuerte esto último , media España corre detrás de la otra media . Pó vámonos pa Marbella. Brasil....la , la , la , la ... Brasil....

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